Luzia

Teu negro cabelo luzia de belo que era...
Quando menino, admirava tuas tranças
E imaginava nelas um novo brinquedo
Mas tão delicado, mas tão diferente
Que, em agonia, me sentia em pecado

Que brinquedos eram aquelas tranças
Vindas de um universo de coração e alma
E que me contavam de um tempo mágico
De um mundo de fábulas chamado amor?
Ali tornei-me adulto, no belo que em ti luzia.

Esmola pública

Como explicar para certos catecúmenos que revolução socialista passa por um rompimento total com o capitalismo e que as elites, banqueiros e industrias, não ficam hiper-milionárias durante esse processo? Como explicar que esmola do governo não é desenvolvimento social, é apenas isso, esmola?

O homem anda fodido há muito tempo

Os palavrões têm vida eterna em quase todas as línguas. Na Eneida de Virgílio, encontramos lá o verbo foedo (foedare), que significa sujar, manchar, desonrar. Existe também o adjetivo foedus (repugnante, vergonhoso, indigno). O advérbio foede é atributo de quem age de modo horroso, ou odiosamente. Mas das palavras latinas, a que mais se aproxima do sentido atual de "foder" é fodio (fodere), verbo que significa furar e vazar. Fodere está nos discursos de Cícero, portanto, quando você usar esta palavra saiba que, antes de tudo, ela faz parte do seleto grupo das palavras eruditas, igual a palavra merda. Agora, se você anda "fudido", só posso lamentar, porque a raiz da palavra diz que, na realidade, você está fodido.

Expressões

A primeira expressão da liberdade do homem é pensar; a primeira expressão dos governos autoritários é não deixar o homem pensar.

Essa Myrtis!

Às vezes tenho saudades de quem nem conheci

Tenho saudades da Myrtis! Você conhece a Myrtis? 

-- Ora, pois saiba que Myrtis viveu em Pompéia 

E só sabemos dela porque seus fãs picharam 

Nos muros da cidade: "Myrtis bene felas", 

Ou seja, fazia bem aquilo: boca mágica, fera na cama! 

Pena que o Vesúvio acabou com a farra da rapaziada, 

Porque pelo número de pichações, a moça era bem popular!

Ideias vadias

Os poetas gostam de ideias vadias
Dessas que vagam pelas esquinas
Que se insinuam, que são marotas
Ideias de sacristia não servem à poesia
Dessas comportadas, de fino respeito
A gente enjoa logo, ideias que amofinam
Ideia boa anda a vadiar nua pela rua, solta
É de quem chegar primeiro, vadia mesmo
Tão vagabunda que causa escândalo
E grita em devassa dentro de um poema.

A geração conformada

Triste ao ver uma juventude aplaudindo as mentiras que minha geração inventou para governá-la. Jovem só é jovem se for rebelde, se tiver em si uma outra proposta de mundo. Ser jovem conformado vai contra a natureza humana: é nascer velho.

Soneto para a amiga infeliz

Não, minha amiga, definitivamente não
A felicidade não está na prateleira do mercado
A alegria de viver não se põe à venda
Nada que te fará realmente feliz estará ali

Essas coisas estão na prateleira de teu coração
Não podem ser compradas, devem ser conquistadas
E trocadas pela simplicidade de teus dias
Pela sinceridade de teus gestos, de teu ser

Olha ao teu redor, o nirvana está em poder fazê-lo
Sinta o vento que te toca, esta é carícia que importa
Vê o amigo que te abraça, calor verdadeiro para tua alma

A vida é um lapso temporal que as inutilidades enchem de hiatos
As ilusões se enfeitam de falso ouro, lantejoulas baratas
Dá valor ao que vale, que é a fortuna que sempre esteve em ti.

Aos sábados não matarás

Ficar em casa
Ou pior ainda
Dentro de si
Aos sábados
Quando se tem
Dezoito anos
É um crime
Inominável
É matar a vida
Sem conhecê-la

É o suicídio
Bárbaro e cruel
Da juventude
Que começou
Velha e cansada
Senil e doente.

As sábias estações do Ano

As estações estão em nossas vidas
Para que não morramos de tédio
E o sofrimento e a fortuna
Cumprem o mesmo roteiro

Do contrário, quem aguentaria
Viver em sempiternas monotonias?

Há um tempo de sorrir
Há um tempo de pensar
Há um tempo de chorar
Há um tempo de viver
Há um tempo de morrer

Tudo que os sábios disseram
Há mais de dois mil anos
E seguidamente ignoramos

Até o Ano tira um tempo
Para se mostrar em tristeza
Em interminável Outono
Ausente de cores vivas
E cheio de decadências
Prenúncios do Inverno
Em que nos recolhemos
Para meditar, para pensar

Mas de tanto se repetir
O Ano sabe aguardar
Esperar com paciência
Todas as estações em si

Porque nas sementes
Estão os renasceres guardados
Em flores que hão de vingar
Em Primaveras e Verões
Em alegria, em contentamento.

Na boca dos canalhas

Fico muito feliz de ouvir que algum ladrão ou mau caráter fala mal de mim. Vou ficar muito, mas muito preocupado mesmo, caso eles comecem a agir de forma contrária. 

Seres anoitecidos

Há em nós luzes muitas
Mas muitos as negam
São seres anoitecidos
Que se fazem noite eterna
São tristes, são escuros
Brilham para si somente
Fazem-se ignorantes
De que o bom desta vida
Não é ter o próprio caminho
Iluminado, claro como o dia
Nesta vida o bom é ser luz
Farol que brilha e se divide
Em raios mil, para todos
Brilhar sozinho, para si
É ser estrela de um universo
Desencantado e deserto
É ser estrela que se queima
E no fim desaparece
Sem que alguém sinta falta da luz
Porque em si não havia luz
Havia sim, ausências a guiar o nada.

Notícias das estrelas

Nada fales, nada digas
E pede aos grilos silêncio
Pois quero escutar a brisa
Que me traz notícias
Daquelas estrelas
Que se refletem no mar
Além oceâno
Que se perdem
Além horizonte
Em brilhos magrinhos
Embora tão grandes
Em seus lugares distantes.

Bunda arrepiada no inferno

Cada dia que passa
É mais um dia
De tristeza e alegria

Tristeza em saber
Que os maus políticos
Ainda usam branco terno

Alegria por sabê-los
Qualquer dia no inferno

Eita alegria porreta
Ver as bundas deles 

Brancas e arrepiadas
No colo do capeta!

Nunca tem

Pedir juízo a poeta é o mesmo que pedir dinheiro a miserável.

Humor

As pessoas sem senso de humor nos dão preguiça.

A erudição da merda

Digo e repito: o palavrão conservou a nossa língua. É lógico que essas palavras "sujas" sempre estiveram ocultas para não servirem de maus exemplos às crianças, mais faladas do que escritas. Mas a merda, por exemplo, é uma palavra erudita, veio lá do latim; 700 anos antes de Cristo já era gritada em qualquer topada inconveniente e sobreviveu em nosso idioma escrita como sempre foi: merda. Até Júlio César ao ser apunhalado no Senado deve ter exclamado: "Que merda Brutus, até tu?!!!" (Merdae, Brutus, quoque tu?!!!) . Por isso, diga merda à vontade, pois merda é a mais pura erudição e expressão de cultura. Em latim, merda (ae - 1ª declinação), substantivo feminino,  declina-se no nominativo, vocativo, genitivo, dativo, ablativo e acusativo:

Singular       Plural
merda           merdae
merda           merdae
merdae         merdarum
merdae         merdis
merda          merdis
merdam       merdas

Vida gerundina

A vida vou levando 

E ela me carregando

Sovina em encantos

Às vezes amando

Às vezes chorando

Às vezes sorrindo

Mas sempre lutando 

Levo esta vida gerundina, 

Severa, severina.

Poesia é a paz d'almas

A poesia oferece ao espírito
Estranha paz, estranho divagar
Por paraísos escondidos
E que estão dentro de nós.

A poesia é a paz do homem.

Toda alma que quer paz, que busca a paz,
Alimenta-se de versos.

Escreve, poeta! Escreve!
Os homens têm fome!

Sem versos, almas padecem
E o que nos resta de humanidade desaparece.

Sem o alento da poesia, almas serão enterradas
Envoltas apenas pela brutalidade, pela mortalha
Das palavras amontoadas em frases de prosa,
Frias como em documentos de cartório,
Cortantes como o fio da faca
De alucinado assassino.

O coração do homem e a alma do homem
Para conterem a paz precisam de palavras macias,
Necessitam de poesia.
Cria, poeta! Cria!

Cuidados na ciranda do amor

O amor é ciranda colorida
Escolhe-se o par
Escolhe-se a dança
E para ser bem dançada
Não há de se errar o passo
E se errar, há de se pedir perdão
Mas saiba, que depois disso
Mesmo com a desculpa dada
A ciranda não será tão colorida não
Sempre haverá a desconfiança
De um dia se levar outro pisão.

A revolta tem mãe

Mãe
Seus rotos filhos
Que pouco comiam
Que pouco estudavam
Que nada esperavam
E vendiam laranjas nas esquinas
E se viravam como flanelinhas
E que sumiram no mundo
Que alimentam revoltas diárias
E que se fazem revolta nos abrigos
Esperando salvação pública
Serão presos e guardados
Não importando a idade
Pois com tão maus costumes
Não servem à sociedade
A mesma sociedade
Que os jogou no lixo
Como se joga morto bicho. 

Manhãs de domingo

Gosto de escrever aos domingos
Nas manhãs que me despedem indo
Antes do almoço, a esquecer desgostos
A talhar futuras linhas, versos soltos
Passo o café cedo como um rito de fé
Tenho prazer nisso, em pequenos atos até
E sinto, nessas curtas manhãs de domingo
A vida que vai seguindo, seguindo
Ela ficando grande e eu neste mundinho
Ruminando-me, matutando, sumindo-me.

Acredite

Vá homem de pouca fé

Nem tudo está perdido 

Há sempre uma cerveja 

Esquecida na geladeira!

Angélica Diaba

Angélica só era anjo no nome
De resto, uma diaba
Linda e dissimulada
Quente, encalorada
Daquelas que nos apresenta o inferno
Como se fosse a sua própria casa.

Palavra branca

Uma palavra branca e leve
Sai dos teus lábios
Paina que baila no ancho céu
Beija minh'alma inquieta
E me faz paz, me faz anjo.

As utopias não morrem

Essa história de que as utopias estão em crise, que o sonho cedeu seu lugar à realidade bárbara e hipócrita apenas, não passa de historinha para jumento dormir. Uma boa justificativa para o roubo descarado da coisa pública e da submissão do homem a grandes pulhas da ideologia barata do se dar bem, custe o que custar, inclusive a nossa pele. Voltemos a sonhar, pois.

Crianças não matam deuses

Quando criança

Tinha medo dos homens

Que mataram seu próprio Deus

E nas minhas inocentes orações

Esperava aquele criatura

Descer da cruz

Para um longo abraço

De perdão pelo o que não fiz.

Morena na laje

                                                                                             Para a Fernanda Rocha
Nesta tarde de Sol e preguiça
Ao longe meus olhos me convidam
E penso ser o mesmo Sol que te espia
Banhada de morenice na laje.

Desejo e espera

Ali
Há uma estrada que aguarda marcas dos teus pés
Vá
Olha a paisagem que a ti observa e te deseja nela
Vá
O mundo e tudo que nele há te ansiaram por eras
Ali
Há uma flor que vestiu-se de esperança e te espera.

Doiras meu caminho

Olha, Cariño, o Sol
Que no horizonte
Vem surgindo
Que ilumina teus olhos
Na direção do infinito
E doira o caminho
Que, guiado por ti
Hei seguido e vivido.