Mania boba essa, besta, besta,
De achar que todas as coisas têm sentido!
Nada tem sentido fora de nós mesmos:
Se não vejo, se não boto as mãos,
Se não escuto, se não sinto o cheiro
Ou o gosto, com prazer ou desgosto,
A coisa não existe,
É coisa inexistente,
É coisa ausente.
O mundo é feito de miudagens
E só encontraremos sentido nele
Ao examinarmos as pequenas partes
Deste grande todo inexplicável.
Não se explica a montanha
Por meio de um único grão de areia,
Mas é preciso entendê-lo nas pedras
Para se saber o que é a montanha.
Carece-se pois, olhar melhor,
Matutar nos detalhes miúdos.
Às vezes, é necessário assumir
As dimensões de uma formiga
Para admirar a grandeza do pingo d'água
E alegrar-se com ínfimas sobras.
Para a formiguinha,
O apoucado orvalho
É profundo poço
E o bocado de migalhas
É farto almoço.
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